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Para Corín Tellado, la máquina de escribir no era solo una herramienta, sino una extensión de su ser creativo. Conocida por su prodigiosa capacidad para producir novelas a un ritmo vertiginoso, Tellado escribía a máquina con una velocidad impresionante, dejando que sus pensamientos fluyeran directamente desde su mente a través de sus dedos y sobre el papel.

En su obra, Woolf, subraya la importancia crucial de la educación para las mujeres, señalando cómo la falta de acceso a la formación académica y profesional ha perpetuado su exclusión de las esferas creativas y literarias. La necesidad de un espacio propio y un ingreso independiente se convierte en una metáfora de la libertad intelectual y creativa que permite a las mujeres escribir desde una posición de igualdad.

Un Paso Crucial hacia la Protección y Reconocimiento  Hoy queremos contarte que tenemos un sello de calidad que refuerza nuestro...

Los medios de comunicación de masas se elevan como una institución intermedia entre los acontecimientos y su representación verbal, siendo en la actualidad la principal fuente para moldear la percepción que tenemos del mundo. Estos medios proporcionan elementos que configuran nuestra propia visión del entorno, establecen modelos de conducta, normalizan pautas de comportamiento, confiere estatus a individuos e instituciones, y legitiman la estructura social. En la sociedad con

Ilustración de Camila Santafé, Vorágine. Ilustración de Camila Santafé, Vorágine. Texto, Mauricio López Rueda. Quien Ahora hace investigaciones en Ituango, Antioquia, Colombia. Todavía recuerda el ruido que sus pasos producían al enterrarse en el lodo o al quebrar las ramas secas que abundaban en esa selva húmeda. Todavía recuerda la respiración fuerte y uniforme de sus captores, cuyas pisadas en ese monte eran más seguras y precisas, más acostumbradas. Reinalda Chaverra M

Conocida por su habilidad para tejer historias intrigantes y emocionantes, Rosa Montero es una escritora que ha demostrado una y otra vez la importancia de la imaginación en la creación literaria. La ilustre escritora y periodista española, Rosa Montero, es una personalidad literaria que ha dejado una huella indeleble en el mundo de las letras hispanas. Nacida en Madrid el 3 de enero de 1951, su vida y obra han sido una fuente de inspiración para escritores y lectores por ig

Todos a una hemos sido tocados de una u otra forma por esta guerra tan frontal que atraviesa nuestra patria colombiana. Mi nombre es...

Hola, soy Susana Rico Calleja y nací en las frías tierras del Cid Campeador, donde las colinas parecen mares de oro en verano y en invierno los pájaros en lugar de trinar estornudan y llevan bufanda. Ahora, supongo que también llevarán mascarilla. Hablar de mi tierra es hablar de morcilla, de caminantes que se hacen camino al andar hacia Santiago de Compostela, de catedrales góticas y sobre todo de sopas de ajo hechas en fuentes de barro a fuego lento sobre las ascuas. Así

A medida que los años setenta avanzaban, Medellín se transformaba bajo el pulso de la modernidad, mientras Estela y Elena crecían amparadas por una verdad cuidadosamente editada. En el barrio eran simplemente «las niñas de la casa», una suerte de bendición colectiva custodiada por un ejército de tías y una abuela que se desgastaba en un murmullo de advertencias, vigilando que el pasado no encontrara ninguna rendija para despertar. La identidad en la sombra Para ellas, la figu

La casa de los ecos. En el solar árido y castigado por el olvido, Estella, Elena y Julio escarbaban la tierra con las uñas; buscaban desesperadamente alguna raíz olvidada o el resto de una cidra caída para cocinarla apenas con una pizca de sal. Era una búsqueda silenciosa, una lucha contra una tierra que se negaba a dar nada. Mientras tanto, en el sótano, Antonia —vencida por el dolor de su cuerpo— se entregaba a oraciones infinitas con las manos entrelazadas y la voz qu

​Estela y Elena creyeron ser el espejo de lo que Ester y Sara debieron ser y no fueron. El baúl de hojalata era ahora su refugio y, al mismo tiempo, el cofre de su inocencia. ​Desde el umbral del tiempo las vemos. Son las cuatro de la mañana. No hay despertadores, solo el impulso de la emoción. Las niñas se deslizan de la cama con una suavidad ensayada; saben bien que en esta casa los saltos y los aspavientos están prohibidos. Luego, paradas frente al balcón, esperan la orden

El baúl es un reencuentro con las voces de Zarzal,  todas y cada una, se sentaron sobre la madera y el metal para intentar detener el reloj, dándose cuenta de que la infancia no es un lugar al que se vuelve, sino un equipaje que se carga. Porque antes de que María aprendiera a ser quien guiaba a la familia, hubo una tarde cuando el reloj marca las cuatro, teñida por el olor a flores y muerte, en la que el mundo de la finca se detuvo para siempre. Son las cuatro de la

De cómo llegaron a Medellín. Corría el año 1950 y en el Valle del Cauca la vida todavía se contaba en pasos lentos y mañanas de luz mansa. Allí, la existencia se tejía con sencillez : despertar con el sol, salir a buscar el desayuno y, más tarde, volver por el sustento del almuerzo. Todo se vendía por centavos y el maíz era el rey absoluto de la mesa. Había carantanta para espesar las sopas, tortillas que quemaban las manos con su frescura y ese champús inolvidable, denso y

Hoy regresé a la casa, No fue nostalgia. Fue algo más parecido al llamado del cuerpo cuando recuerda una herida vieja. La casa, la que tuviera fuente y jardines está quieta y raída por fuera, pero dentro sigue respirando. Abrí la puerta de la memoria y el polvo me reconoció primero. Después el olor a madera húmeda, a café antiguo, a tardes detenidas en el tiempo. Camino despacio, como si pisara un animal dormido. No vine sola. Vine con la voz de mi abuela metida en los oídos

María está sentada en el borde del corredor con los pies colgando. Desde allí podía ver a sus hermanas regadas por el patio: unas barriendo, otras remendando ropa, las más pequeñas jugando con piedritas bajo el limonero. Y sentía ese peso raro de las hermanas grandes: mirar hacia adelante y hacia atrás al mismo tiempo.

La huida de Ester fue como un acto de magia. No dejó rastro, ni notas, ni reproches. Se llevó su baúl de hojalata, arrastrándolo por las calles de la ciudad, y desapareció en la niebla de la madrugada hacia un destino que nadie pudo adivinar. Para la familia, Ester simplemente se había desvanecido en el óxido de su propio baúl. Su ausencia dejó un hueco que comenzó a respirar. Desde ese vacío, algo se desordenó en los cuerpos y en los días. La partida de Ester fue una grieta

Para ella, el hogar no era un refugio, sino un guion ya escrito donde solo era un personaje secundario. En su casa se hablaba de lo cotidiano, pero nunca de los deseos particulares. Ella huyó porque necesitaba encontrar palabras que no existieran en el vocabulario de su familia. Se fue buscando un lugar donde su nombre estuviera ligado a sus propios pasos. Aquella amistad con los García se convirtió en su refugio temporal; un oasis de risas y despreocupación que Ester beb

A los cinco años, el mundo se dividió entre lo que existía y lo que estaba escrito. En el olor del papel y el dibujo de las letras el tiempo se detenía. Los libros eran un lugar donde cada palabra era una piedra firme sobre la cual nada podía lastimarla. A los once años y con la partida de la abuela, el aire se volvió pesado y el silencio se instaló en los pasillos como un habitante nuevo de la casa; los pasos firmes de Antonia se volvieron eco, dejando en su lugar una quie

Josué fue un bálsamo . El primero en llegar: nieto, hijo, sobrino. Su nacimiento encendió una luz cuando la tristeza se había instalado en la casa. Todo misterio sobre quién fue su padre se volvió irrelevante frente a la urgencia de su risa. Josué poseía un don: una voz privilegiada y una alegría desbordada. Los pasillos de la casa se inundaron de cánticos. Él era la banda sonora de la esperanza. Con todo, esa paz que regalaba no alcanzó para salvarlo de sí mismo. Bajo esa v

El baúl de hojalata, antes cofre de resistencia, se convirtió en el pedestal de su desvarío. La joven que llegó de Medellín con los dedos curtidos por el rigor del trabajo en el restaurante, ahora pasaba horas frente al espejo, borrando de su memoria el olor de la cocina. Comenzó a vender, una a una, las pocas pertenencias que traía en su baúl, se compro un pintalabios de color carmín tan encendido que parecía una herida abierta en su rostro, y un par de medias de seda que